Literatur

… … … gerade eben (gestern)

ein neues buch angelesen(!): dabei ist mir jetzt gerade ein wenig unheimlich, wie sehr ich (sofort wieder einmal) gleich auf der ersten seite mit auster einverstanden bin:

„These are the last things. A house is there one day, and the next day it is gone. A street you walked down yesterday is no longer there today. Even the weather is in constant flux.“

Paul Auster: „In the Country of last things“,
Faber and Faber ltd., London 1988., Seite 1.

(und dann noch: diese haptik des sauren papiers, die diese billige paperback-ausgabe mitbringt, diese dicken, holzigen seiten: dieses jetzt gerettet sein,)

angelesen/ausgelesen/abgelesen

da ich im oppisiton üben nun so geübt bin wie nichts (gutes), eine weitere etüde auf diesem weithin unbekannten instrument; anstatt des in jüngerer zeit influential grassierenden „ich lese ein neues buch und schreib eben kurz darüber“ (no offense @isabo!) befasse ich mich zum stichwort „abgelesen“ mit büchern, die ich zuende zu bringen mich nicht imstande sah. zumindest für heute:

„schlafes bruder“ ist so ein erstaunlicherweise von der breiten kritikerschaft und dem literaten publikum hochgelobtes buch, bei welchem mir schon auf der ersten seite der manierismus so sehr entgegenschwappte,. diese ganze köhlerhafte und nebulöse kulisse ist so sehr auf den ersten blick konstruiert, dass es einfach viel zu offensichtlich ist, das der autor robert schneider im sinne hatte man möge ihm auf die schliche kommen. ach ja, die sprache, wie kunstvoll, wie eigen sie doch ist. wie wenig empathisch sie dadurch wird. wie distanziert der leser dadurch sofort ist.

für mich ganz klar ein buch für beginnende germanistinnen, die […].

immer diese smarts

# auf jedem verdammten 2. foto.

# Bist Du sicher, dass Du das tun möchtest?

# „Mika sollte Anna-Bell „heiraten“. Schwester Anna-Lena sollte die Trauzeugin sein. Die Zeremonie sollte in Italien stattfinden. Die anschließende Flitterwochen wollte das Trio dann in Afrika verbringen.“

# „Die Reise nach Ugri-La-Brek“

# I was five and he was six
We rode on horses made of sticks
He wore black and I wore white
He would always win the fight Bang bang

#

die zärtlichkeit der ostblockstädte

ein menschen +
leerer platz +
wo dort eine lücke
war steht jetzt:
ein haus: im büßerhemd:

(dieses gedicht sollte eigentlich ganz anders sein, bemerke ich: es fiel mir ein, die fragmente, als ich heute auf den zugefrorenen wegen unterwegs: es fällt mir auf, ich sollte das notizbuch, welches ich (beständig) mit mir herumtrage, tatsächlich nicht nur für vereinzelte worte nutzen: allein es schreibt sich so schwer, wenn die tinte auf der feder gefriert. heute zum allerersten mal die neuen schuhe den ganzen tag getragen, sie sind jetzt soweit trainiert; und als ich an der fabrik entlangging, auf dem weg zum schuhmacher, der liebsten neu beabsatzte stiefel abzuholen mit diesem abholschein (allein dessentwegen ich noch einmal einen auftrag dorthin geben muss, um diesen (dann jeweils einen anderen) schein dann einzuscannen, ein relikt), überkam mich wieder einmal dieses gefühl für die schroffe zärtlichkeit der ostblockstädte, die es nicht mehr gibt: und überhaupt alles).


eine schöne kalte winternacht,

ist es, der graue schneehimmel und seine wolken hängen über der stadt. hier ist es warm. spontan den kühlschrank vom strom (der zeit) getrennt und nun stehen alle meine kühlbedürftigen vorräte auf dem balkon und frieren. am morgen mit dem bus, jedoch ohne handy weder noch kamera zur einen arbeitsstelle gefahren, nach einer woche in der alles abgesagt wurde. :die schönen, verschneiten bäume, überall in der großen stadt. der dicke mann, der im jogginganzug vor dem schaufenster von plus steht, die angebote studierend. die frau mit den wenigen zähnen, die sich 1.) über den unentschlossenen jungen und 2.) über meine wechselgeld-konfusion freut, in der bäckerei an der ecke. niemand weiß den trubel, den ich sah. das ich vorgestern einen eintrag hier löschte hatte ausschließlicht mit der mangelnden literarischen qualität zu tun, die bei näherer betrachtung usw., wo ist meine sprache geblieben, das alles? ich sollte, ich sollte, ich sollte, ich finde mich oft in gedanken, in der vergangenheit befangen, wie ich sie ansehe, als einen anderen, einen besseren ort, vielleicht, zwar. so eine nacht wie sie heute eine ist hätte ich mir mal im sommer gewünscht, hätte aber auch nicht gedacht, dass es noch einmal so kalt wird auf dieser welt, wo doch überall das eis taut (und alles explodiert). von hoffnung zu sprechen wäre allerdings zu viel verlangt. und während ich das hier schreibe läuft bereits die ganze zeit über, ohne das ich dort hinsähe, „der prozeß“ von kafka von orson welles. der graue schneehimmel, der hängt über der stadt, eine schöne, kalte winternacht, von hoffnung zu sprechen wäre allerdings zu viel verlangt, wie ich mir das gewünscht habe, hätte wünschen können,

sehr bunte träume wieder z. zt. und ich ganz hin- und hergeworfen zwischen dem was aufwachen ist und dem, was dieses zuende zu bringen bedeuten würde. grundsätzlich bin ich aber eher müde.