In der Mittagspause (oder sollte ich besser schreiben Lunchbreak?) das Kunststück vollbracht, auf einer Bank in der Herrenhäuser Allee sitzend, und mit einer hellen Hose sowie einem hellen Hemd und hellen Schuhen (die mir letze Woche eine fünfmarkstückgroße Blase an der Verse des linken Fußes bescherten) an (Hose, Hemd, Schuhe) ein Footlong-Sandwich Meatballs von Subway zu essen ohne auch nur einen Flecken auf Hose etc. zu bekommen.

Draußen ist so viel Licht, und die milde Spätsommerluft, Notiz an mich selbst: Ein Foto für den Artikel Allee anfertigen.

Stadtgeschehen bei Mischwetter

So. Da drüben wo sonst immer das Orchester rumlungert gibt’s jetzt einen kleinen unauffälligen Hinweis auf mein letztes Buch eine Anthologie an der ich mitschreiben durfte. Papier hält ja auch länger, bekanntermaßen.

Die Anthologie, die das Mesoklima der Stadt einfängt, abstruse Gedanken und Geschichten keschert, Alltag wie Nicht-Alltag bindet und etwas Poesie und Dada aufhebt, wovon man soviel in den Straßen finden kann. Kurzum: Ein Buch, das die Stadt atmet.

44 Autorinnen und Autoren aus 17 Städten – von Köln bis Berlin, von Kiel bis Ravensburg – haben zu einer ungewöhnlichen, 260 Seiten starken Sammlung von Stichproben aus dem Mikrokosmos urbanen Lebens beigetragen.

Heraugegeben von Tobias Kunze mit Beiträgen von Mirco Buchwitz, Tobias Hoffmann, Katja Merx, Fabian Kösters, Finn-Ole Heinrich, Helen Acosta Iglesias, Henning Chadde, Maya Birken, Tobias Kunze u.v.A. Erschienen beim Schöneworth Verlag, 260 Seiten, 16,90 €. ISBN 3-98110060-9-1

Bestellung via E-Mail bei mir.

dem schweigsamen september. dem sonntag entgegen, schreibe ich, in einem haus, dem sonntag zugewandt. das überfallkommando der ahnungen, schlummert sanft in der dienststube, über der garage. molly e. holzschlag, mit einem glasauge und einem zweiten gesicht, ihre augenbrauen, gewitterwolken gleich ziehen sich zusammen über einem glas von süßem wein, doch nicht so bitterlich, holzauge sei wachsam, der wurm der kommt noch früh genüg und macht musik in dir. steht sie dann auf, wutentbrannt, wein doch nicht, nimmt die jacke molly, und hau den stuhl, der dich sitzen lässt, dich immer sitzen gelassen hat (außer er ließ dich fallen, was auch vorkam), dich sitzen läßt vor deinem glas voller, neunzehn an der zahl, uhr mit kuckuck an der wand, sorgen sich um dich. steht sie auf, zieht ihre jacke aus, haut auf den stuhl, einmal, zweimal, drei mal, neun zehen knoblauch, an den füßen, die vor den vampiren nicht schützen, den geistern der vergangenheit, haut auf den stuhl, zieht die jacke wieder an, das glas mit süßem wein. davor sie sitz. davor. stiert in die leere, in ihrem kopf, das zweite gesicht verhüllt, gewitterwolken. steht dann auf, zieht die jacke aus, haut auf den stuhl, die würmer zu verscheuchen die ihn hinfortnagen, zieht die jacke an und geht raus, das halbe glas lässt sie stehen. im vahrenwalder grill. ich trinke meine cola aus, wir gehen, die wäsche dürfte jetzt auch gleich fertig sein.

Indischgelb

Ursprünglich wurde der Farbstoff aus dem Harn indischer Kühe gewonnen, die mit Mangobaumblättern gefüttert wurden, aber kaum trinken durften; aufgrund pathologischer Stoffwechselprozesse und Nährstoffmangel schieden die Tiere intensiv gefärbten Urin aus.

ist 12 Uhr auch nicht gerade die Zeit, zu der man Würmer fängt. Der Bus zur Arbeit. Die Wartenden, die auf den verspäteten Bus. (Auf der Bank die trinken Bier. Die warten nicht (auf den Bus zumindest). Sitzen dort, den lieben langen Tag.) Weiter hinten, an der Rolltreppe, die haben noch andere Interessen. Neben dem Bier.

Im Park standen Circuselephanten auf der Wiese, les pauvres, hinter einem Elektrodraht.

Eine magersüchtige junge Frau, die auch auf den Bus, zieht hektisch, mit zitternden Fingern, noch drei mal an ihrer Zigarette. Ihre stylischen schwarzen Klamotten auf dem klapprigen Körper, ihr arroganter Blick, mit dem sie versucht über ihre Unsicherheit hinwegzutäuschen, dass üben wir dann noch mal, bis zum nächsten Vorstellungsgespräch.

Der Bus fährt jetzt jeden Tag eine andere Strecke. Das Licht. Wenn es nicht gerade regnet. Alles strahlt und glänzt. Die Luft, frisch gebügelt. Heute vor einem Jahr ist die Schwester nach Canada geflogen, am Abend. Der Himmel mit den Wolken, und der Autozug durch die Busfenster, der MP3-Player, Videoclip, dreidimensional.

Nun ist der Himmel wieder aus Grau, und ein Drücken im Hinterkopf. Auf welchem der TFT, einen Indianerhaarschnitt (Irokese) gewachsen hat, das entstand durch Scannen von Möbeln Lloyd Loom, vermittelst der in den Katalog als Lesezeichen eingesetzten gelben Klebezettel (was sie träumen?) die (dann nicht mehr gebraucht) zur späteren Verwendung an den Bildschirm klebten.

Eben fing ich an, hier etwas hineinzuschreiben, von dem Text, dem losgelassenen, in die Welt gelassenen Text, der sein eigenes Leben, anfängt, zu Leben, der damit zurechtkommen muss, missverstanden zu werden, als etwas angesehen zu werden, was der Text nicht ist. Was ist der Text? Wieso und zu welchem Zweck, denn den muss es, schlussendlich, immmer, geben, den Zweck, Zweckzwang, by any means. So wird das nix. Wird es vielleicht woanders was, willst Du denn mal werden? Ich bin doch schon, was, und ich werden will, das will ich nicht sagen. Weiß es nicht. Ein Riese vielleicht, ein weißer, dann trag ich, auf den Schultern, die Walfische zurück nach Ninifee, nach Tofifee, Herrjemineh. Oder ein Torfstecher, in Irrland, in den Diensten von J.M. Moore, Weltreisender und Städte. Bauer. Nicht kennt das frisst er nicht, gerecht, die dicksten Kartoffeln, alte Schachweisheit. So kann das nicht weitergehen. Auf den Holzwegen, hin zu den Windmühlen, die den Wind klein malen, zu der feinen Gischt, der Globus quitscht und eiert, weiterhin, doch von innen ist er, er leuchtet, in allen Farben des regen Bogens, der Freischütz, nimm es den Reichen und gib es den Armen Leuten die Glocken des Himmel Reichs, des nächtens, im traumlosen Schlaf, und wenn nicht Du wer dann wer ich?

, sagte Herr Vitabo, ich muss ja auch mal, sagte er, dem Griffel meinen Tribut, und ihn gehörig schwingen, in die Tinte tunken und Fische, Essen, Jahres, Ringe, Zählen, und neulich,

Jetzt ist es schon wieder, ach so Tiefe. Nacht, von Kabeln umzingelt die weite Welt. Ich ziehe die Stecker, drehe die Sicherungen heraus. Drehe der Birne den Saft ab. Bring mich nicht aus der Fassung, so flüstert mir ihr heißer Draht, sonst verbrenn ich Dir die langen Finger.

Beschlossen einen Dimmer zu kaufen.

Und eine Zeit schalt Uhr.