ist 12 Uhr auch nicht gerade die Zeit, zu der man Würmer fängt. Der Bus zur Arbeit. Die Wartenden, die auf den verspäteten Bus. (Auf der Bank die trinken Bier. Die warten nicht (auf den Bus zumindest). Sitzen dort, den lieben langen Tag.) Weiter hinten, an der Rolltreppe, die haben noch andere Interessen. Neben dem Bier.

Im Park standen Circuselephanten auf der Wiese, les pauvres, hinter einem Elektrodraht.

Eine magersüchtige junge Frau, die auch auf den Bus, zieht hektisch, mit zitternden Fingern, noch drei mal an ihrer Zigarette. Ihre stylischen schwarzen Klamotten auf dem klapprigen Körper, ihr arroganter Blick, mit dem sie versucht über ihre Unsicherheit hinwegzutäuschen, dass üben wir dann noch mal, bis zum nächsten Vorstellungsgespräch.

Der Bus fährt jetzt jeden Tag eine andere Strecke. Das Licht. Wenn es nicht gerade regnet. Alles strahlt und glänzt. Die Luft, frisch gebügelt. Heute vor einem Jahr ist die Schwester nach Canada geflogen, am Abend. Der Himmel mit den Wolken, und der Autozug durch die Busfenster, der MP3-Player, Videoclip, dreidimensional.

Nun ist der Himmel wieder aus Grau, und ein Drücken im Hinterkopf. Auf welchem der TFT, einen Indianerhaarschnitt (Irokese) gewachsen hat, das entstand durch Scannen von Möbeln Lloyd Loom, vermittelst der in den Katalog als Lesezeichen eingesetzten gelben Klebezettel (was sie träumen?) die (dann nicht mehr gebraucht) zur späteren Verwendung an den Bildschirm klebten.