haben wir zugebracht an selbst von Fuchs und Hase verlassenen Haltestellen irgendwo in der Provinz, bei Regen und bei Sonnenschein, wartend. Auf den Bus, oder den Zug, der uns von dort fortbringen würde. Egal wohin.
Author: fabe
18.7.'05 Durch das grüne, schlierende Licht der B…
18.7.’05
Durch das grüne, schlierende Licht der Bäume zwischen denen der Zug entlangfährt. Letzter Tag der Reise. Montagabend ist es und erstaunlich viele Leute im Zug, alle ertragen. Der Typ der aussieht wie Tanguy und seiner Freundin mit der er ihre Sprache lernt eine Rose geschenkt hat mit einem Plüschherz, rot. Er hat Chinesische Schriftzeichen auf seiner Trainingshose. Dumme Kinder mit Sporttaschen die auf ihren Uber-Laptops die Raupkopie eines Hollywoodstreifens ansehen. Oder dem Gedudel eines Formatradios zuhören, zweckentfremdet. In Emden Mineralwasser bei Aldi gekauft während Du in dem schrecklichen Bahnhof wartest.
Ich kenne das Land. Um Leer herum und Emden, Oldenburg (Oldb.), Bremen und weiter nach Hannover. Der Himmel hängt wie ein feuchtes Tuch darüber. Trübes, graues, grünes Licht mit ein paar Flecken Bläue. Vielleicht auch kein Tuch, sondern ein Schwamm.
Wie das Meer stetig versucht sich alles zu holen, wie es die Metalltreppen auf deren hohlen Rohrlöchern der Wind Musik macht mit einer Salzschicht überzogen sind, die Wellenbrecher aus Beton vollgeklebt mit Tang und Muscheln und Flechten. Als wir vorhin noch einmal in unserer Pension waren um das Gepäck zu holen (Haus Delphin) und ich mir die Auszeichnungen des Kapitänleutnants A.D. ansah (Gorch Fock) meinte ich die gestrichenen Akkorde von „Genua“ zu hören. Der Strand ist jetzt schon wieder weit weg. Nun sind Amerikaner in den Zug eingestiegen in Bremen, sie unterhalten sich, ich kann sie gut verstehen. Der Himmel jetzt geronnene Milch, graublauweiß. Er (der Amerikaner) mit Seemannsmütze, sie rot lackierte Nägel. In Oldenburg (Oldb.) hab ich Hot-Dogs für uns gekauft, mit allem. Auf der Hinfahrt, Vorgestern schon das stete leise Summen des Radar.
„Ich bin gehen Heimat“. Sagen die Amerikaner sich gegenseitig mit großer Inbrunst vor während sie warten das der Zug in Verden (Aller) hält. Deutsch lernen mit Google.
*
Dann haben wir noch ein Schattenbild gemacht und dies und das gezeichnet.
"Allerdings, ob der Morgen gut wird…" sprach der…
„Allerdings, ob der Morgen gut wird…“ sprach der Hase und betrachetete den ach so grauen Himmel, „Allerdings ob der Morgen gut wird, dass muss sich erst noch zeigen.“
Die Ente holte den Eimer mit der Farbe.
„Das ist ja Grün“ sagte der Hase, „ich dachte wir wollten Rot nehmen für die Wände.“
Die Ente sah erstaunt aus. Grün war ihre Lieblingsfarbe… grün wie die
Grütze auf dem Tümpel, wie die Blätter der Seerosen, grün wie die Wiese.
„Quak“ sagte sie „Quark, grün ist eine sehr schöne Farbe für mein Haus!“.
„Besser wäre noch Orange“ sagte der Hase, der Karotten zum Frühstück hatte, „orangene Behaglichkeit“.
Und so strichen die Ente und der Hase das Haus grün an.
16.7. Borkum
Auf den Briefmarken steht „100 Jahre Mittellandkanal“. Frage ob beispielsweise ein Gerichtsmediziner anhand der Spuren auf der Briefmarke feststellen könnte das ich Kaugummi gegessen habe. Und welche Sorte. Auf dem Leuchtturm gewesen. Beim heruntersteigen die Kinder erzählten sich gegenseitig sie hätten bis nach Australien schauen können. Und sogar Koalabären gesehen. Auf der Fähre erzählte die eine Frau der anderen sie müsse in die Nordsee im Mai/Juni wenn die Algen blühten. Das wäre so gut für die Haut. Die Strecke von Emden zum Aussenhafen ist noch nicht elektrifiziert, der Diesel riecht nach angebrannter Milch, Gummi auf Asphalt, ein wenig süßlich. Überhaupt bin ich ganz eingesalzen und die Nordsee ist überall und was hier so auf der Insel wächst. Wir fahren auf geliehenen Rädern durch Malvengesträuch, Du hältst bei den sauren Brombeeren an. Kindheitserinnerungen. Wieso bei dieser Salzluft mußte ich denn noch auf Amrum eigentlich noch mit diesen grotesken Folterinstrumenten salzigen Dampf inhalieren? Ich muss schlimm krank gewesen sein. Erinnerungen, diese gelblichen, ausgeblichenen Kunststoffbänke.
Läusemotto
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"- ich las nur kismet und dachte an herrn fabe.."
„- ich las nur kismet und dachte an herrn fabe..„
So, der Koffer (was man so Koffer nennt) ist gepac…
So, der Koffer (was man so Koffer nennt) ist gepackt, ich bin weg über’s Wochenende. Ich werde nicht ins Internet kucken. Nein nein nein. Ich werde am Strand sitzen und auf’s Meer schauen hier. Und am Montag bin ich ein Jahr rauchfrei!
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?Ich habe nie Katzen getötet. Wie komme ich dara…
Ich habe nie Katzen getötet. Wie komme ich darauf mir einzubilden irgendjemand würde ein solches Bekenntnis auf seinem Shirt durch die Gegend tragen wollen? Musste es gerade schon wieder anmachen, dieses Lied, wie Hoffmann das singt, es ist von Brel eigentlich, und es ist so hinreißend und herzerschütternd und schön das man es garnicht glauben mag. Und wer das Kitsch nennt, der hat bestimmt eine großartige Zukunft. In der Seifenproduktion. Aber wie komme ich darauf? Welcher Teufel hat?
In dem Notizbuch da hab ich ja das Schreiben am falschen Ende angefangen, und es dann schnell gemerkt und geändert. Heute wieder auf die ersten 2 Seiten dort gestoßen, da stehen die Dienst- und Privatmobilnummer von diesem Menschen der uns hat in seiner Wohnung schlafen lassen in Hamburg, einfach so, weil ich die Frau kenne die er auch kennt. Ich hab ja keine zehn Minuten mit dem geredet, und wir hatten uns eh nur getroffen damit er mir die Schlüssel gibt. Ich finde das ja immmer noch unglaublich cool. Mit -ganz kurz nur- überlegt die Wohnung einmal hier zu beschreiben. Dann gemerkt das das nicht geht. Garnicht.
(aus dem Notizbuch, im Bus geschrieben): Ich schreibe immer Geschichten in denen genau ein tragischer Held vorkommt. Vielleicht sollte ich mal etwas anderes probieren? Warum ist das so?
Die GEschichte ist weg, die mir eben eingefallen war als ich in Pattensen im Schatten des Lasters* aus Traben-Trarbach stand und wartete. Sie (die Geschichte) verlief so das ich auf das Einfamilienhauswohngebiet in dem ich groß geworden bin zu sprechen gekommen wäre – Roter Klinker. So könnte ich das Buch nennen, aber ich hab schon einen anderen Namen.
Da ist wieder die Erinnerung, wenn wir „Cowboy und Indianer“ gespielt haben früher – und wir haben das tatsächlich getan- wollte ich immer Indianer sein. Die hatten keine Gewehre. In unserem Müsli-Haushalt gab es keine Gewehre. Anstatt von Spritzpistolen hatten wir Plastikenten die Wasser spuckten und zu allem Überfluss auch noch mit den Flügeln schlugen – die kindliche Phantasie kann aus jedem Stöckchen eine tödliche Waffe zaubern. Hier wurde sie auf eine harte Probe gestellt.