Der in diesem April in Berlin an Krebs verstorbene Autor Klaus-Dieter Diedrich hat in seinem Krankheitsjahr 2002 (fast) täglich einen Rückblick auf Zeit seine im heimatlichen Biberach verfasst. Da das Manuskript rund 700 Seiten umfassen würden, haben wir uns in Absprache mit seinem Nachlassverwalter für eine Veröffentlichung in Form eines Weblogs entschieden.

(via [ML/NL])

Auf dem Weg zu der Friseurin, der Edeka in der Leinaustr., der Berber der davor sitzt, im Regen, ein Mitarbeiter bringt ihm abgelaufene Lebensmittel raus. Auf dem Weg Nachhause, es ist kalt am Kopf, die Haare abgeschnitten. An der Ecke Vahrenwalder, vor dem Fixpunkt liegt einer auf dem Boden, ein anderer kniet daneben. Ich fahre zunächst vorbei, drehe dann aber doch auf der Verkehrsinsel um und fahre zurück, fragen ob ich helfen kann, Krankenwagen oder so. Der am Boden sagt zu dem anderen „Kann ich jetzt mal aufstehen vielleicht wenigstens“, „Nein“ sagt der. Ich drehe wieder um. Hier lag offenbar eine andere Art Notfall vor. Vielleicht hat der ihm Hustensaft geklaut oder so. Zuhause angekommen esse ich die Rote Beete Suppe. Heute mit dem Finanzamt telefoniert.

Draussen vor den Fenstern der Regen. Gestern am Feierabend noch im Baumarkt gewesen, wo ich immer sehr gerne bin. Ich schaue mir dann Sachen an, die ich garnicht brauche und möchte sie sofort mitnehmen, glücklicherweise bin ich mit dem Fahrrad, das erschwert den Transport und hat so manchen Spontankauf verhindert. 2 Holzrahmen 13×18 sowie einen Holzrahmen DIN A4 mitgenommen, Nachfüllpackung Geröll für den Luftentfeuchter. Ein Set Wasserhahnsiebe. Eine Dreiersteckdose (nie genug davon) zu 95 Cent. Im Laden noch daran gedacht, dann aber doch vergessen: Einen Fuchsschwanz zu kaufen. Mittels des Handytelefons bzw. der dort eingebauten Kamera diverse Fotografien angefertigt von Kantholz, Holzplatten, Schubladeneinsätzen und Winkelelementen. Werd ich demnächst besorgen, nun weiss ich die Maße und wieviel Geld es kosten wird. Überall laufen junge Männer mit sperrigen Gegenständen um die Ecken, muss man aufpassen. Mit sperrigen Gedanken sowieso.

und vier sekunden auf der nach oben offenen richterskala

das noch gut. Hier gibt es Häuser, die haben garkeine Wände mehr. Ganz schwindelig. Soeben eine Laugenbrezel mit dicken Salzkornen gegessen. Nun geht es besser. Der Mineralhaushalt. Der Mann vom Amt, am Vormittag, pfeifft er ein Liedchen, einen Rosa Brief schwenkend, wie zum Abschied im Bahnhof die Taschentuch. Fruchtloser Versuch. Kommt man sich ja manchmal tatsächlich vor wie nichts Gutes außer man tut es. Der Zug ist abgefahren.

an meinen wänden hängen weiterhin die verse pilze, das was dort glitzerte, wenn überhaupt, nur kurz, in den augen, erwies sich als das salz der tränen, in meiner suppe. sternenstaupe, trauer um das tote meer allein. und dann, was jetzt. wie weiter. in den heimlichen augenwinkeln. das gefühl kommt so langsam wieder zurück, in den beinen, es schiebt nicht mehr, keine tote hose im flur aufgehängt, neben die gespensterhemden. eine partie hangman mit monsignore damokles, meinem alten freund und kupferstecher. patina. hab noch rote beete stehen auf dem herd, in einem kleinen töpfchen. wenn überhaupt. und

Was ich noch zu sagen hätte, wir werden keine Brüder, weder hier noch am Meer. Geklaute Worte, na dann. Heute die „Hitparade der Traktoren“ im NDR-Fernsehen gesehen. So kann’s kommen und gehen, und dann das Wort zum Sonntag. Nonne vor Flußlandschaft. Was alles passiert ist. Ersteinmal eine Partie Hangman, mal sehen wer gewinnt. Und Morgen dann,

Es gab ’ne Menge Shostakovich zum Weihnachtsfest. Hier sitze ich nun in meiner kleinen Funkerkabine, und lausche in den Äther hinein. Das Radio, das Radio. Und um mich herum: Das weite Meer. Norddeich sendet ja nun auch bereits seit einigen Jahren nicht mehr, geht alles über den Satelliten. Heutzutage. Esse gerade ein Dessert aus dem Glas nebst Ostfriesentee aus Emden. Norddeutsche Stadt mit einem Buchstaben. Smutje war am Backschrank und hat Srrohfeuer gelegt, verbotenerweise. 80%. Kommt eben rein, schaut stier in der Luft herum, grunzt, reibt sich den Bauch, verschwindet wieder. Bananen aus Venezuela im Laderaum, da sollte man besser nicht ohne Ticket mitfahren, was sie dort versprühen ist nicht nur für Spinnen tödlich. Da haben wir einmal 3 Blinde gerade noch so eben retten können, die mussten in Rotterdam von Bord. Hätte sie schlimmer treffen können. Die Niederlande. Hatten da drei Wochen lang grüne Bananen gegessen in ihrem Container. Kommt ein Spruch rein, ist aber nur das übliche. Im Bordkino, wie wir das nennen, heute wieder irgendsoein Science-Fiction. Werd mich demnächst mal selber um die Videos kümmern müssen. Macht alles der Maschinenraum, dementsprechend. Nun ist das Jahr auch schon wieder vorbei, und ich sitze immer noch in der Kabine, ohne Fenster höre ich es nur Rauschen auf den Ohren, Botschaften von Wellen herangetragen. Wir werden sehen, sehen werden wir. Gesund kann das auch nicht sein, unsere Bananen mit dem Gift was da draufkommt, wenn die davon sogar sterben können. Vielleicht doch besser keine mehr kaufen. Orangen aus Valencia, die müssen nicht so lange fahren, und so fiese Viecher gibt es dort auch nicht. Kann man machen.

Die helle Nacht dort draußen, ich kann im Dunkeln sehen. Jetzt sitzt er wieder dort, in dem Schrank, sagt einer im Bordkino, sitzt dort im Dunkeln, merkwürdig, und hat die Kopfhörer auf und hört in die Nacht, komischer Typ. Dann lacht die Freiwache. Der Player muss auch an die Steckdose, der Akku ist bald alle. Der Akku, der Strom auf dem Schiff, der vom Diesel kommt, die Lichtmaschine, süßer Geruch von Schiffsdiesel. Shostakovitch, als MP3 im Player, angetrieben von Schiffsdiesel. Von Fossilien getragene Musik, und da fällt mir ein, wieder, diese große Symphonie der Fabrik-Sirenen, 1920, Roter Stern, Leningrad. Nichts zu hören, nur das Rauschen.