an meinen wänden hängen weiterhin die verse pilze, das was dort glitzerte, wenn überhaupt, nur kurz, in den augen, erwies sich als das salz der tränen, in meiner suppe. sternenstaupe, trauer um das tote meer allein. und dann, was jetzt. wie weiter. in den heimlichen augenwinkeln. das gefühl kommt so langsam wieder zurück, in den beinen, es schiebt nicht mehr, keine tote hose im flur aufgehängt, neben die gespensterhemden. eine partie hangman mit monsignore damokles, meinem alten freund und kupferstecher. patina. hab noch rote beete stehen auf dem herd, in einem kleinen töpfchen. wenn überhaupt. und