Der Schleudergang meiner Waschmaschine,

davor: Steve Reich: Pulses: Nahtloser Übergang. Zwei schwarze Plastikaktenkoffer heute Abend leergeräumt vorher, giftiges Papier verbrannt. Einen Brief den ich schrieb, der Rauch zog in Richtung deiner Wohnung. Dich schreib ich nicht mehr groß. In der Wanne gelegen und mit der Wurzelbürste und Kernseife geschrubbt, daß Buch zuende gelesen. Merkwürdige Gedanken wieder gehabt in diesen Tagen, den daß ich hier jetzt immer weiterschreibe, und das auch noch in 10 Jahren tue und noch in zwanzig Jahren und bis man mich nicht in eine Mülltonne einfüllen darf.

Früher allen ernstes Schulhefte in Geheimschrift vollgeschrieben, selbstausgedacht, aber einfache Kodierung also nichts mit E statt A und K statt L oder soetwas, auch keine verschiebung um X Stellen oder so etwas.

Was aber soll ich die nächsten 20 Jahre hier reinschreiben? Mit Kafka werden die sich wohl nicht allein bestreiten lassen.

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