Starrt es mich an, dieses weisse Eingabefeld. Es w…

Starrt es mich an, dieses weisse Eingabefeld. Es wartet. Will gefüttert werden. Fressen für’s Internet. Endlich = der graue Himmel. Heute Abend, während ich die virtuellen Zelte aufstellte, im Radio ein kurzes Stück von Kafkas „Amerika“ (Arbeitstitel: „Der Verschollene“) vorgelesen bekommen. „Das große Naturtheater von Oklahoma“. Überhaupt. Gedacht wie das wohl gewesen sein mag, und das K. dort ja sein entgültiges Traumland literarische neu erfunden haben. Könnte sein. Hier dann die empörte Künstlerseele, man hört die Zähne klappern durch die Links hindurch. Ach ja, ach ja. Ich danke der Academy. Zurück auf den Boden der Tatsachen (sagt der Mann im Radio). Âuf meinem kleinen Balkon ist derweil ein Betongarten im Begriffe zu wachsen, sich zu mehren. Verdorrte.

Die Uhren auf der Schallenplatte der Kindheiten im roten Klinkerhaus, Der Spiele große Uhren machen TicTack, TicTack, und damals schon verbotene Getränke, in dem Brachgelände eine Bude gebaut aus Styropor von den Baustellen geklaut, das Iglu meiner Kindheit, die keine Verbotschilder, kein Eltern haften für kannte. River Cola. Aus dem Liasweg. Aufgeschlagene Knie und mein erstes Fahrrad, welches unter mir zusammen sich klappte, wenigstens etwas einmal, und eine Stunde später wieder darauf gesessen und

Und der stetig wachsende Steingarten, der sich emporwuchert aus den Kelleretagen, aus dem Gewächshaus, werfe den ersten und treffen den Richtigen. 6 aus 49. Vom Balkon insbesondere, dort wo alles steht was der Winter sich gern anschaut, die vertrocknete Anna Nass, die Blume, die Blume Bücher jetzt sie schreibt über die Nachbarschaft. Der kaputte Videorecorder, der alte Schemel mit der Kupferpfanne untergesetzt, eine Trostlosigkeit, Passwortgeschützt. Die Wege dort allen nach den Erdzeitaltern benannt, als sollen sie die Ewigkeit bedeuten und doch nur ein Schluckauf. Das Gaslager, im alten Salzstock, unter den Behausen und ich und wir und alle, die wir, dort gesessen und den Waldmeister gesammelt hatten, im Mai 1986. Pilze aus Polen. Keinen Pfifferling. Tand, Tand. Und dann die Nutzlosigkeiten, Verwandschaftsbesuchen aus der Provinze, Pfefferminze, in der obesten Etage der Steingarten wächst und gedeiht, schabend,

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