[Immigration, innere] Wieder einmal bestätigt es sich (mir) das ich recht habe mit meiner Haltung mich dem rudeln zu verweigern. Der Rotte. Wie sähe das auch aus, ich mit der braunen Cordjacke und den früh ergrauten Haaren, und dem schüchternen Blick der oft als Arroganz ausgelegt wird (und inzwischen). Ich muss aus meinem Schreiben keinen Maskenball im Kontakthof machen. Und über was sollte ich auch nichts erzählen, (schweigsam)? Über das Schreiben und den Kampf um jeden Buchstaben, über die Zeichensetzung? Die Stille, die Schichten? Wer sollte sich für meinen Blick interessieren der zaudert, der zweifelt und nicht immerzu „Ja“ sagt, „Ja ich will“, „Ja schön bunt“,

Soll ich vielleicht erzählen vom Mond in der Kälte über dem Schornstein vom Heizkraftwerk, von den fahlen Birken am Fluß, dem Spielzeugklavier und der U-Bahn die man in der Fußgängerzone fahren hören kann?

(Es liegt auf der Hand) das man sich dann in einem der charakterlosesten Läden der Stadt im verhassten Bermudadreieck trifft (sich) zusammenhockt und (sich gegenseitig und) das Essen (Standard Franchise Product) und den Latte photographiert. Gleich und gleich und immmer schön Lächeln und die Zähne zeigen die weißen. The first Impression. Der stumpfe Blick in den glänzenden Spiegel.