Echolot. Wie er sich aus seinem Hafen wagt bei Nacht, der tickenden Zuflucht seiner Unruhe. Der Staub der sich legt, gleichmäßig auf die Uhren, den Ohrensessel und die Stapel mit Büchern in verschiedenen Stufen des Verfalls. Säure. Würmer. Unregelmäßiges Knacken. Wie er in präzise abgemessenen Schritten aus dem Haus schleicht, in das Dunkel vor der Tür, sein Ticken in sich selbst geborgen. Im Herzen. Schlag um Schlag und das Blut das rauscht in ihm selbst, die Unruhe. Das eigene Vergehen, dass man nicht bemessen kann, dass Gesetzen folgt geschrieben in anderen Sprachen.

(aus „Spurensuche“)