null uhr mitternacht. wenn die das sagen im radio. früher in eurem haus dort am stadtrand, auf dem dachboden auf dem wir im sommer schliefen manchmal (andere welt dort): wie wir zwei einmal ganz lange aufgeblieben sind um auf diesem weissen würfel-radiowecker die nationalhymne zu hören, die kommt immer um null uhr, hatte ich dir erzählt und du hattest die noch nie gehört und ich erst ein- oder zweimal. dann kam deine mutter, und wir hatten etwas zu erklären. früher, du bist ja zwei jahre jünger, war ich nach dem kindergarten immer bei euch (erinnerung an einen langen weg zu fuß durch schneematsch mit aufgeweichten schuhen): hatte ich immer bilder gemalt und sie ihr als dein werk untergeschummelt. ich wollte das sie stolz auf dich ist, da war ich 4 oder 5 oder so. ich weiß nicht ob sie es mir je abgenommen hat. später dann die sache mit der uhr. ihr habt da ja recht lange gewohnt. heute eine postkarte an den vater geschrieben, auf der kur. neulich bei unserem letzten treffen hattest du mir gestanden du hättest immer angst vor ihm gehabt.

7.6.1912

„Arg. Heute nichts geschrieben. Morgen keine Zeit.“